Я перестал считать этажи. Не вижу смысла. Будет нужно, всегда можно посмотреть, где-то на стенах должно быть написано. К тому же я скептически отношусь к соотношению фактической высоты и номера этажа. Принято считать один оборот вокруг звезды — (+?) один этаж. А бывает ведь одно слово, или даже взгляд — и сразу летишь на десяток этажей. Вверх или вниз? П-ф…
На краю всегда холодно и ветер своими костлявыми ледяными пальцами дёргает за волосы. Зато интересно. Где-то далеко-далеко под рваными кросами на моих болтающихся ногах — облака. Или асфальт перекопали и пар валит от родника горячей воды? С такого расстояния не отличить звезды от окурка.
Я бросаю осколки разноцветного стекла и они летят, сверкая, на солнце.
Когда-то давно, когда я умел просыпаться отдохнувшим и радоваться новому дню просто так, да и не было тогда планов или каких-то обязательных событий чтобы радоваться чему-то конкретному, так вот, тогда душа моя, или сердце, если угодно, было прозрачным стеклянным цветком. Соцветием, наверное, потому что раскрыться цветок не успел — разбился в какой-то из очередных лестничных пролётов.
Несколько раз я безуспешно пробовал склеить цветок. Потом, следуя советам умных людей и книг, собрать из осколков витраж. Тоже не вышло. #И_вот_я_здесь.
К. Авх.
¿¡Личный Буквоед?! 